Il cane.

Entrai nel bar

più sporco

e lurido

della città.

«Un GinPiscio»,

urlai.

Bevvi il GinPiscio.

Era caldo

e sapeva

d'acqua.

Una cicciona

era seduta

ad un tavolo.

«Offrimi una

birra»,

disse.

Tracannò il

boccale

in un attimo.

«Ancora una».

Tracannò

anche la seconda.

Le piacevo;

mi diceva:

«Mi piaci,

mi piaci,

un'altra

ancora, dai»,

«Non ho più

soldi»,

dissi.

«Non mi piaci

più».

Sotto il suo

tavolo,

un cane

smagrito

leccava

un osso

di pollo.

«È tuo quel

cane?».

«Sì».

«Dovresti

dargli

da mangiare

più spesso».

«È malato»,

disse,

«e mangia

come un

maiale».

«E tu dovresti

mangiare

meno

del tuo

cane».

«Io bevo

solo».

Mi alzai.

«La vuoi

assaggiare?

Venti euro.

Se non hai

la macchina

c'è una stanza

qui sopra».

«È sporca

come

questo posto?»,

chiesi.

Annuì.

Era davvero

grassa.

«Il cane non

viene

però»,

dissi.

Quella camera

era davvero

lurida.