Una vita da astemio.

Sembra così amaro

essere astemi.

Dover pregare

un barista

di porgerti

un bicchiere

d’acqua,

a discapito di una

– comunque bassa –

dignità.

Essere catapultati

all’angolo di tutto

e contemplare

per giorni,

settimane,

mesi,

gli altri che

ridono,

scherzano,

vendono

le loro

frottole.

Non poter

mai salire

le scale

traballando.

Portare a casa

solo cibi.

Vedere gli altri

bevitori pieni

di amici e

dover dire,

in tono deluso:

«Io non ne ho».

Sarà così la vita

dell’astemio.

Ma tutti,

prima o dopo,

capiscono

di vivere,

e di avere

una testa

e quindi

anche

una fronte,

e una mano

per batterci

sopra.